这个时候，陈雾在病房看网课，屏幕倏地黑了。再就是季明川的脸出现在屏幕上。

放大的，上帝亲自描画出的杰作。

陈雾要关机。

季明川此时人在纽约，他把自己关在办公室，卸下了外界惯用的沉着冷傲又不失风度，电脑前的他愤怒怨恨，又在见到陈雾时无意识地露出委屈：“哥，你不和我聊，我会经常以这样的方式出现，那多烦啊，你会做噩梦的，你做噩梦要攥着我的手才能解脱，我不在，你……”

“别演了。”陈雾把头转到了一边，不想看他一眼。

“我的团队遇到了麻烦，我必须回来处理，短时间都不能回国了。”季明川好似发觉不到他的态度，每次见都是格式化回到最初似的，“村里来不及修补的东西，你帮我记着，等我回来了再补。”

陈雾的语气里混进来从没用过的漠然：“那是你自己的事，我为什么要帮你记。”

季明川委屈甚至放低姿态的表情维持不下去，他知道老家那座山，那条山路，那些老树老屋，那群渐渐老去死去的乡亲对陈雾的重要性。

于是他那晚一击即中陈雾的要害，以为胜券在握。

但他却不知道这份重要代表着什么，因此才没有得逞。

没关系。

胜利都是从失败中提取的经验。

“别再拿他们威胁我，对他们动手。”陈雾说。